Сентябрь в Коктебеле
Эта осень уже на излете –
повторяя полеты листка,
словно пряжу, лихой самолетик
распускает вверху облака.
Снова сердце мое замирает
от рискованной красоты –
когда он высоту набирает,
когда падает он с высоты...
Он пикирует прямо на горы,
но у самой вершины опять
вдруг взмывает и вяжет узоры,
или это узлы – не понять.
Белый след самолетный растает
незаметно, как снег по весне.
Только сердце, смотрю я, летает
и никак не вернется ко мне...
